Il colla la crotte séchée curée de sa narine sur l'arête d'un rocher, soigneusement. Maintenant regarde qui veut. Derrière. Peut-être quelqu'un. Il tourne la tête par-dessus l'épaule, issant yeux regardant en arrière. Déplaçant dans le ciel ses hauts espars, un trois-mâts, voiles mises en croix, rentre au port remontant le courant, se déplaçant en silence, vaisseau silencieux.

Ulysse - James Joyce

Quand j'étais à Paris, boul'mich', souvent je.Oui te promenais souvent avec des tickets oblitérés pour avoir un alibi au cas où tu serais arrêté pour meurtre. La justice. La nuit du 17 février 1904, le prisonnier a été vu par deux témoins. C'est un autre qu'a fait le coup ; un autre moi. Chapeau, cravate, manteau, nez. Lui, c'est moi.

Ulysse - James Joyce

Ils savaient qu'ils étaient heureux.C'était nouveau. Dans les générations précédentes, beaucoup de gens étaient heureux, mais ne le savaient pas, et gémissaient leur malheur.

La tempête - Réné Barjavel

L'homme le plus insouciant s'y attriste comme tous les passants, le bruit d'une voiture y devient un évènement, les maisons y sont mornes, les murailles y sentent la prison.

Le père Goriot - Honoré de Balzac

La masse indéfinie de toutes les paroles prononcées crée, à la marge du vide, une sorte de fond sonore. Elles imprègnent l'univers. Elles doublent le monde réel d'un halo virtuel.

Une fête en larmes - Jean d'Ormesson

Nous sommes libres à chaque instant d'emprunter devant nous un chemin différent de celui que nous allons suivre et tout s'enchaîne derrière nous avec une nécessité rigoureuse qui ne laisse place à aucun écart et que nous appelons notre histoire.

Une fête en larmes - Jean d'Ormesson

Comme le soleil qui brille bêtement là-haut, comme l'Empire romain, comme ces arbres qui ne sont là que pour quelques siècles ou peut-être quelques années, je ne relève que d'un hasard qui m'a jeté, inutile et de trop, dans ce rêve éveillé, aux allures de cauchemer, que nous appelons le monde.

Une fête en larmes - Jean d'Ormesson

D'aspect insignifiant, trop bonasse dans son costume de maigre étoffe noire, il avait pourtant une âme. Cette âme était bonne. C'est pour cela qu'elle s'effaçait. L'habitude de cacher ses propres élans, de peur d'interrompre ceux des autres, le faisait paraître terne.

Les sublimes inutiles - Paul Mourousy

La ville est grande, si grande qu'on en voit jamais la fin. Peut-être qu'on pourrait marcher des jours et des jours le long de la même avenue, et la nuit viendrait, et le soleil se lèverait, et on marcherait toujours le long des murs, on traverserait des rues, des parkings, des esplanades, et on verrait toujours miroiter à l'horizon, comme un mirage, les glaces et les phares des autos.

La ronde et autres faits divers - Le Clézio

Quelquefois, il croit que la rue est à lui. C'est le seul endroit qu'il aime, vraiment, surtout au lever du jour, quand il n'y a encore personne, et que les voitures sont froides.

La ronde et autres faits divers - Le Clézio

Les forces destructrices de la ville, les autos, les autocars, les camions, les bétonneuses, les grues, les marteaux pneumatiques, les pulvérisateurs, tout cela viendrait ici tôt ou tard, entrerait dans le jardin endormi, et puis dans les murs de la villa, feraient éclater les vitres, ouvriraient des trous dans les plafonds de plâtre, feraint écrouler les canisses, renverseraient les murs jaunes, les planchers, les chambranles des portes.

La ronde et autres faits divers - Le Clézio

Il y avait longtemps, aujourd'hui, très longtemps qu'il n'avait pas plu.On pouvait s'en rendre compte, rien qu'à l'odeur que dégageait la pluie, en se mêlant à la poussière des trottoirs.

Le procès verbal - Le Clézio 

Peut-être qu'il n'y a personne en vérité, personne dans ces grands immeubles gris aux milliers de fenêtres rectangulaires, personne dans ces cages d'escalier, dans ces ascenseurs, et personne encore dans ces grands parkings où sont arrêtées les autos ?

La ronde et autres faits divers - Le Clézio 

Samuel se dirigea vers la fenêtre pour voir à quoi, ce matin, ressemblait la rue. Elle ne ressemblait à rien. Elle était vide de tout, rigoureusement lisse et déserte à perte de vue. Un peu comme si, pendant la nuit, la ville avait fui en emportant avec elle les hommes et la vie.

Maria est morte - Jean-Paul Dubois