Il colla la crotte séchée curée de sa narine sur l'arête d'un rocher, soigneusement. Maintenant regarde qui veut. Derrière. Peut-être quelqu'un. Il tourne la tête par-dessus l'épaule, issant yeux regardant en arrière. Déplaçant dans le ciel ses hauts espars, un trois-mâts, voiles mises en croix, rentre au port remontant le courant, se déplaçant en silence, vaisseau silencieux.

Ulysse - James Joyce